Chapter 3
Book: Nouvelles du front.
Introduced in: Saison des Élus.
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Une tache de rouille sur le fusil à pompe. Un trou dans le sol d'argile dure. De la rouille sur la veste délavée de sa mère. Des racines coupées rampant vers elle dans un sommeil paisible.
Une main noueuse sur son épaule. Un creux béant dans l'estomac. Était-ce la faim ou la douleur ? Son père toussait sans s'arrêter.
Une file interminable de véhicules brisés. Des squelettes rouillés dans leurs cockpits. Ils chantent une chanson basse en souriant. Un air sans nom, le son qui suit des lumières qui clignotent. L'une d'entre elles est-elle Lucia ?
Elle a sa main dans la sienne tandis qu'ils descendent lourdement la route. Les cals durs comme des taches de rouille. La toux du chariot qui n'arrête pas derrière eux. Le trou dans sa chaussure s'agrandit. Il lâche sa main pour se couvrir la bouche.
De quelle couleur étaient les yeux de sa mère ? Elle se reproche son manque de mémoire. La parade des squelettes s'étire devant elle. Derrière, son père met ses mains sur ses genoux. Il a du mal à respirer. Est-ce qu'ils étaient noisette ?
Les mains de son père sur ses épaules, croisés sur sa poitrine. Qui a fermé ses yeux ? Qui a creusé le trou ?
Une cartouche de fusil à pompe dans sa poche. Elle fait courir l'ongle de son pouce sur ses contours. Un talisman contre l'oubli.
Sur ses mains, les taches de rouille lui font mal tandis qu'elle pousse le chariot, seule.
Amanda Holliday se réveille en sursaut. La dernière Cité fredonne une mélodie sans nom autour d'elle. Le Voyageur, pâle comme la mort, est au-dessus d'eux.
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