Buch: Schar.
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An den Türen zum Tempel fiel er zum letzten Mal. Er fiel und ich konnte ihn nicht erreichen.
Mein eigenes Licht flackert.
Sie brachten mich hinunter in die Finsternis, an Massen der Schar vorbei, viel mehr als wir dachten, existieren. Vorbei an grässlichen Krippen mit Larven. Vorbei an sich windenden Würmern, die sie ganz schlucken. Ich sah die Streitmacht.
Ich bin schwach, so schwach.
Sie haben mich an diese Säule befestigt, wo eine schwarze Fäule mein Licht wegfrisst. Eine Hexe kommt dann und wann vorbei, um Proben von meinen Systemen mit ihren schuppigen Klauen zu nehmen, um zu sehen, woraus ich gemacht bin, was ich gesehen habe, um über die Stadt zu lernen. Ich lösche und lagere so schnell ich kann, sie werden nur wenig von mir lernen, aber ich studiere sie. Ich kenne Schmerz.
Immer Schmerz.
Ich sah Abgründe unter der Oberfläche, die in grünem Nichts münden. Ich sah schwarze Säher, die zur Invasion bereit sind.
Ihre Stärke ist nicht ihre eigene. Sie beziehen sie von einer anderen Quelle, einer die korrumpiert, die deformiert, die frisst und niemals genug hat.
Die Hexe ist nahe. Ich kann ihre Präsenz wie einen Riss und einen Knoten in der Welt spüren. Sie erzählt mir Dinge, die ich sofort wieder vergesse. Ich bin zu klein als dass ich deren Unermesslichkeit fassen kann - oder deren Horror.
Ich verblasse. Ich habe nichts mehr, was sie noch nehmen könnte.
Mit meinem letzten Licht warne ich die Stadt: Vom Mond aus kommt Krieg auf uns zu. Wieder. Dieses Mal wollen sie die Erde. Seid bereit.